No sorvedouro.

Através de um alvitre, o líbito regressa e as elucubrações doidivanas são intermináveis.

Os haveres não são a vicissitude, não é esse o caso.

Enquanto a pessoa que entende o tamanho de sua existência, é julgada triste, o tribunal é leigo.

E quem são essas pessoas? Foda-se.

Todo dia, toda hora. Zona sul, dia frio, noite fria, tempo seco.

Uma pessoa vindo em sua direção, sujo, mal vestido, mal encarado, um biltre populacho.

Medo? Talvez.

O receio de uma abordagem, preconceito.

É o nada do nada sobre um poço de coisa nenhuma. 

Daquele maldito momento, ate hoje.